"Фильм - это жизнь, с которой вывели пятна скуки". А.Хичкок
Острым лезвием кухонного тесака по запястию. Несколько взмахов, практически перерезая сухожилия...
Выдаливать через глубокие раны какие-то жалкие капли крови... Практически трупная обескровленность.
Используя собственную руку как палитру различных оnтенков красного цвета, указательным пальцем погружаться раны, выписывать витиеватые буквы на чужой обнаженной спине.
Заветные три слова. Раскрывая придуманный секрет, сводящий с ума на протяжении столь долгого времени.
Задыхаясь в тишине, в так и не произнесенной вслух фразе. Умирать от каждой судороги бьющегося под твоими руками чужого тела. Каждая выведенная кровью буква доводит практически до эпилептического припадка. Абсолютное единение сознаний... И диалог, происходящий в сознаниях друг друга...
Никогда этого не было произнесено вслух.
Никогда не обсуждалось произошедшее той ночью в запертой ото всех комнате.
Красноречивыми были лишь обнаруженные на утро смятые простыни, залитые кровью двоих, игравших в любовь.
Время же оставило лишь шрамы, прикрытые черной кожей часов, поддержающих внутреннию гармонию своей рисованной символикой.
И окончательно не осталось веры в то чувство, о котором постоянно твердит человечество на протяжение столькоих тысячелетий...
Потому что даже тогда оно было придуманным. Было лишь игрой.
Выдаливать через глубокие раны какие-то жалкие капли крови... Практически трупная обескровленность.
Используя собственную руку как палитру различных оnтенков красного цвета, указательным пальцем погружаться раны, выписывать витиеватые буквы на чужой обнаженной спине.
Заветные три слова. Раскрывая придуманный секрет, сводящий с ума на протяжении столь долгого времени.
Задыхаясь в тишине, в так и не произнесенной вслух фразе. Умирать от каждой судороги бьющегося под твоими руками чужого тела. Каждая выведенная кровью буква доводит практически до эпилептического припадка. Абсолютное единение сознаний... И диалог, происходящий в сознаниях друг друга...
Никогда этого не было произнесено вслух.
Никогда не обсуждалось произошедшее той ночью в запертой ото всех комнате.
Красноречивыми были лишь обнаруженные на утро смятые простыни, залитые кровью двоих, игравших в любовь.
Время же оставило лишь шрамы, прикрытые черной кожей часов, поддержающих внутреннию гармонию своей рисованной символикой.
И окончательно не осталось веры в то чувство, о котором постоянно твердит человечество на протяжение столькоих тысячелетий...
Потому что даже тогда оно было придуманным. Было лишь игрой.
-
-
13.05.2011 в 16:11Не удержался.
-
-
13.05.2011 в 16:14Несмотря на то, что момент-то тоже весьма был пафосный...
-
-
13.05.2011 в 16:15