понедельник, 28 ноября 2011
№106.03.11 – 07.03.11
«Когда постоянно смотришь кино, напрочь выпадаешь из реального мира. Одна картина сменяет другую, и ты уже не до конца осознаешь, где твои мысли, а где переживания и эмоции персонажей только что просмотренных лент. Память играет с тобой дурную шутку, её пласты накладываются друг на друга, оставляя в сознании лишь блеклые тени недавних видений. Жизнь как сон, сны как жизнь… и ты идешь по тонкой грани между ними, погрузившись в зыбкий полумрак своего подсознания. Забавно… Тео, ты никогда не задумывался, что с английского «dream» переводится и как «мечта», и как «сон»?.. Помнишь, Мэттью как-то назвал нас «dreamers»? Мечтатели… сновидцы… Тебе никогда не казалось, что вся твоя жизнь – это сон? Только вопрос в том, чей это сон, твой или кого-то другого. А может, мы просто снимся друг другу? Ты мой сон, а я – твой…» - закурив, Из откинулась на кресло, погрузившись в звенящую тишину маленькой кухни. Уже в который раз она начинала писать брату, но было так сложно правильно выразить свои мысли вербально… Когда они были рядом, им не нужны были слова, чтобы понять друг друга. Теперь же, когда они жили раздельно, решив сыграть в эту очередную игру, ей было крайне тяжело без его присутствия, она не чувствовала себя полноценной, словно в её теле не хватало большей части внутренних органов. В реальности она ощущала себя, будто в едком тумане, заполняющем легкие, но не насыщающим их необходимым для жизни кислородом.
Но она не могла признать себя проигравшей. Письма, в которых она пыталась выразить свои чувства, неизменно обрывались на полуслове. Она не могла позволить себе закончить свою мысль, довести хоть один из своих мыслепотоков до логического конца, упаковать в конверт белый лист, изрезанный черными острыми буквами… написать на нём заветное имя и бросить в почтовый ящик, стоящий у дома напротив.
Они оба решили сыграть в эту рулетку, просто Из поставила не на тот цвет. Изабель не хотела признавать своей слабости, тем более, когда Тео, насколько она знала, был в этой игре более успешен, чем она. Хотя… как бы ей хотелось получить от него очередной штраф, чтобы всё было как прежде. Впрочем, это лишь вопрос времени, что-что, а ждать Дюпонт всегда умели.
Однажды она подарит брату ключ от шкатулки, в которой она хранит черновики своих писем к нему.
@музыка:
Ludovico Einaudi - Oltremare